il est minuit trente deux

Je suis folle. Je ne suis pas couchée.

J’ai bu un panaché ce soir. Et fumé un peu sur la cigarette de Marc.

J’ai mangé des sushi et j’ai pris l’apéro sur la place.

Tout ça avec bébé dans le porte bébé.

Je viens juste de la coucher. Elle dort depuis 20h je pense. Je l’ai allaitée dans ce grand bar qui sert à rien parcequ’il se la pète et que le service est néant. J’ai fait les 2 seins. C’est dingue comme un sein équivaut à une brique de lait dans ces moments-là.

Un jour je ferai la liste de tous les endroits insolites où je l’ai allaitée. Rien que pour ça je continue de l’allaiter. Pour plein d’autres raisons aussi comme tu n’es ainsi pas obligée de porter le sac énorme avec tous les biberons dedans et tout le bordel.

Bref.

Je suis folle parce que elle a donc passée la soirée sur moi dans le porte bébé à dormir. Ensuite on a donc dinés au japonais puis on a bu un coup au Pause Café.

Heureusement j’avais un foulard, j’ai pu lui mettre sur elle, toujours dans le porte bébé (parce qu’à cause de la journée chaude elle n’étais qu’en body, heureusement j’avais pensé aux chaussons…).

Je suis peut-être une mère indigne non ? Est ce que c’est mal de trimbaler son nourrisson comme ça partout avec moi ? Sa tête entre mes 2 seins ?

Je pense que non. Mais est ce que c’est parce que je suis un peu à l’ouest et ne réalise pas tout à fait que c’est un être fragile, humain et à moi. Enfin que j’en suis responsable ?

Bref.

Il est minuit trente sept, et putain ça fait du bien d’écrire.

Sans les hurlements.

J’en peux plus. Je suis fustrée.

Je ne peux plus écrire.

Et là j’ai l’impression de voler des moments comme ça. D’autant que je suis folle, dans 4 heures grand max elle va me réveiller pour manger à nouveau.

Je suis folle je te dis.

D’autant qu’écrire ne me rapporte rien. Pas un centime.

Je suis désespérée un peu. Je vois mal mon avenir.

J’ai pas de places en crèche.

Et personne ne me dit ouwou viens sur mon film pour en faire les photos.